2021
feux forts
17 x 20 cm ; 100 pages
papier recyclé 80g
dos piqué à rabats
imprimé au duplicateur à alcool
les éditions karbone
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Il arrive qu’une parole éclate.
Comme dans un mauvais rêve, les murs se rapprochent et finissent par tout aplatir. L’écran de la télévision tombe à terre, le tapis fait des vagues et une conduite d’eau explose. Ça ruisselle jusqu’à tes pieds nus. Tu penses que tu as trop bu. C’est quand le dossier de ta chaise se plie que tu comprends la complexité de la situation. Tu sautes sur la table en écrasant un jeu de carte, un morceau de citron et des grains de sel. Le plateau retient pendant un instant les parois voraces qui s’étreignent dans le fracas du verre pilé. Quelques secondes de tremblement. Tout le monde se tient par la main et cherche un passage secret dans le regard des autres. On dirait des enfants rangés deux par deux à la fin de la récréation. Par centaines, des morceaux de bois volettent jusque dans nos bouches. Quand on respire, l’air, comme une écharde, imprime sur nos visages la grimace de l’amour. Tes doigts sont si fermement enlacés autour de ceux des autres que plus rien ne circule. Les poings se desserrent lorsque la table explose. Tout lâche. Les corps restent en suspens avant de trébucher dans ce qu’il reste du salon. La seconde avant que les murs se rencontrent, tu décides de fermer tes paupières pour ne voir personne partir. Puis le silence prend le dessus. Tu ressens toujours le poids de tes jambes et la chaleur de ton souffle. En ouvrant les yeux, tu découvres que des feux ont envahi l’espace et, comme aucun d’eux ne te brûle, tu contemples leur majesté.
Comme dans un mauvais rêve, les murs se rapprochent et finissent par tout aplatir. L’écran de la télévision tombe à terre, le tapis fait des vagues et une conduite d’eau explose. Ça ruisselle jusqu’à tes pieds nus. Tu penses que tu as trop bu. C’est quand le dossier de ta chaise se plie que tu comprends la complexité de la situation. Tu sautes sur la table en écrasant un jeu de carte, un morceau de citron et des grains de sel. Le plateau retient pendant un instant les parois voraces qui s’étreignent dans le fracas du verre pilé. Quelques secondes de tremblement. Tout le monde se tient par la main et cherche un passage secret dans le regard des autres. On dirait des enfants rangés deux par deux à la fin de la récréation. Par centaines, des morceaux de bois volettent jusque dans nos bouches. Quand on respire, l’air, comme une écharde, imprime sur nos visages la grimace de l’amour. Tes doigts sont si fermement enlacés autour de ceux des autres que plus rien ne circule. Les poings se desserrent lorsque la table explose. Tout lâche. Les corps restent en suspens avant de trébucher dans ce qu’il reste du salon. La seconde avant que les murs se rencontrent, tu décides de fermer tes paupières pour ne voir personne partir. Puis le silence prend le dessus. Tu ressens toujours le poids de tes jambes et la chaleur de ton souffle. En ouvrant les yeux, tu découvres que des feux ont envahi l’espace et, comme aucun d’eux ne te brûle, tu contemples leur majesté.